Был у отца характер крут,

Твердил он: «Кто не любит труд,

Тот попросту злодей!

Пускай с лица земли сотрут

Таких людей!»

В те дни ходил я в первый класс

И назывался — лоботряс:

Я с букварем был не в ладу,

Сидел, зевал в шестом ряду.

Прикинул я туда-сюда:

Погибну я из-за труда!

Весь класс взволнуется тогда:

С лица земли Скворцова стерли!!

И защипало что-то в горле...

И я расстроился до слез:

Зачем я жил? Зачем я рос?

А тут учительница вдруг

Мне задает вопрос:

— Ты нам скажи, в конце концов,

Вниманье удели:

О чем ты думаешь, Скворцов?

— Я? О лице земли.

Она обрадовалась вдруг:

— Ах, проявляешь ты, мой друг,

К природе интерес?

Лицо земли — поля и лес,

Мир удивительных чудес,

Таинственный, живой...—

И я заслушался впервой.

Ну, в общем, годики прошли,

И вот теперь лицом земли

И окружающей средой

Я занялся всерьез.

Отца я перерос.

Смеется он, совсем седой:

— Со страху взялся ты за труд,

Боялся, что с земли сотрут?