Жил в городе богач, по имени Мирон.

Я имя вставил здесь не с тем, чтоб стих наполнить;

Нет, этаких людей не худо имя помнить.

На богача кричат со всех сторон

Соседи; а едва ль соседи и не правы,

Что будто у него в шкатулке миллион -

А бедным никогда не даст копейки он.

Кому не хочется нажить хорошей славы?

Чтоб толкам о себе другой дать оборот,

Мирон мой распустил в народ,

Что нищих впредь кормить он будет по субботам.

И подлинно, кто ни придет к воротам -

Они не заперты никак.

"Ахти! - подумают, - бедняжка разорился!"

Не бойтесь, скряга умудрился:

В субботу с цепи он спускает злых собак;

И нищему не то чтоб пить иль наедаться, -

Дай бог здоровому с двора убраться.

Меж тем Мирон пошел едва не во святых.

Все говорят: "Нельзя Мирону надивиться;

Жаль только, что собак таких он держит злых

И трудно до него добиться:

А то он рад последним поделиться".

Видать случалось часто мне,

Как доступ не легок в высокие палаты;

Да только всё собаки виноваты -

Мироны ж сами в стороне.